天空的遠方還是天空
故鄉的遠方還是故鄉
視線之外，也模糊不了視線
壹株桃樹下面睡著我的村莊
壹個小雨點能挖出壹眼清泉
青綠的遠方收藏著我的童年
在遠方，我放映小時的自己
滿世界爬行尋找母親的呼喚
故鄉的遠方是否還有那爿刺眼晴天
知了在叫。河畔的兩只青蛙在繁衍
麥子熟了。父親套上老牛碾著小滿
緋紅的遠方，那桃花開了還謝
溫軟的遠方，河流浣洗漿衣聲
柔情的遠方，故鄉穿戴起炊煙
黃昏的遠方是不是黎明？
黎明的遠方是不是黃昏？
落葉的.遠方是不是春天？
河流的遠方是大海
小鳥的遠方是藍天
遠方不遠，其實轉身
遠方的故鄉就在我身邊
詩意故鄉
王小波說，我已經死了。
馬原說，我的小說已經死了。
王蒙笑笑。
後來，大家吵吵嚷嚷。
散文死了。
詩歌死了。
似乎大地上，除了頑強的樓宇，
那壹切柔軟的東西，
像沈默的河流，
像哭泣的麥田，
早已瀕臨絕境。
春天到來，
人們看到蒲公英的種子，
到處尋找安身之處。
不過，這些都不必悲哀。
妳瞧，現在
余秀華，壹個橫店村的女人，
盡管言語不清，
她拿壹只生銹的鎬，
在荒山野嶺裏，
在她故鄉的胸懷裏，
種下《穿越大半個中國去睡妳》。
其實，我們不必去悲觀，
哪怕河流淚水流幹，
哪怕我們是壹株野豌豆，
壹株被人忽視的莊稼，
只要我們高舉起鮮花的旗幟，
詩歌，
就會像故鄉五月的芍花壹樣，
為大家喝彩。