傍晚的夕陽，透過我的肩膀，燃燒著生命最後的熱量，在書上留下了壹個血淋淋的影子。
我終於放棄了在筆記本上塗鴉。在紙的陰影下，文字顯得那麽蒼白無力，仿佛我的思想脆弱不堪。
翻看之前的文字，字字珠璣，句句深情。但是我不能回去。“誰獨讀西風涼？簌簌的黃葉關窗，懷古落山。我醉到春天睡著了，賭書香到灑了茶。那時候，這只是正常現象。”納蘭的字還在書桌的左上方，但他已經沒有力氣再蓋上了。
以前覺得文字多多少少都有呻吟的嫌疑，那些優美華麗的句子和篇章，那些朗朗上口的詩詞和短語，那些讓我們落淚的文字，那些戳中我們心靈的文字。......
不知道是什麽樣的心態，自覺不自覺的減少了寫作的次數，總覺得文字，他的生命不應該為我承擔那麽多的悲傷，可是每當我開始寫作的時候，我都離不開那些傷口。我寫的字就像墳墓上跳舞的骷髏，安靜，瘋狂，倔強，悲傷。
以前黛玉看落花，寫《葬花》。寶玉聽了，說不出話來。都說人生有壹個知己足矣。而我的文字，誰會看呢？我穿越千山萬水，來世等著我，不也是壹條很長的路嗎？孩子想，只是為了安慰自己。
古人在山中寫下了自己想隱藏的書，我發自內心的敬佩，不求被世人理解，只求被知己所愛。
其實，文字是有生命的。他們在我的心裏，從受孕開始吸我的心血，到出生時吸我的靈魂。它們成長，承載著我的思想、感情，甚至我的人生。他是我的孩子，我期待有人理解他，陪他喜怒哀樂。看著他壹點壹點長大，我不想他壹個人。如果他壹出生就不被世人理解，註定孤獨，那我寧願他從未出生。
我幾乎是妄想狂。我把他當成新生的樹苗。我給他修枝、澆水、培土、施肥，希望他能長成參天大樹。即使他建不了高樓，也總能為路人納涼。
如果是我催生了文字，那麽我也剝去了他華麗的外衣，讓他在情感真相的探照燈下裸舞。
我給了他最原始的生命，希望他能在歲月的長河中健康成長，不改本色！